Estou na praia. A espuma é mais branca, muito mais branca. As ondas estendem baixinho e a lua no céu está quente, o vento sabe. O vento é quente e trás o som do mar (o cheiro não, estou na esplanada e cheira a pessoas depois de um dia de praia; a banho, champô e perfumes)
E não deve haver som igual em cada onda. Nenhuma se levanta da mesma forma. Começa aí, como se dançar emitisse som sustentado. Nenhuma prepara o ataque com a mesma força; não tem repouso o silêncio.
A cor está pintada, pouco dizível. É aproximada ao brilho de penas ónix, azuladas pela lua.